(из никогда не опубликованного романа)
...Она наконец смеётся. И я наконец целую её. Моя рука находит под блузкой её упругую грудь. И ладонь моя наполняется.
Я целую её. Мне хорошо. Как и ей. Нам хорошо вместе.
Но мне почему-то, вместе с тем, грустно.
Причину этой грусти я распознаю лишь много позже...
Всё в этой жизни имеет своё начало и свой конец. Всё когда-то иссякает.
Даже любовь?
Что делать с иссякнувшей любовью?
Наплевать и забыть?
Наплевать иногда получается.
Забыть - нет.
Потому что любовь, на самом деле, - не иссякает.
Никогда!..
Значит, не всё имеет свой конец в этом мире.
Не всё.
Есть - неиссякаемая и бесконечная любовь.
К родителям, к детям, к родине, к истине, к профессии, к жизни.
К женщине.
И это - именно то, ради чего стоит жить. Творить. Радоваться. Смеяться и плакать.
Встречать рассветы и провожать закаты. Рожать и растить детей. Хоронить родителей...
Проводить бессонные ночи у постели больного...
Карабкаться по отвесной скале вверх. Скакать верхом и прыгать с парашютом.
Падать и вновь подниматься.
Курить сигару у камина, запивая скотчем и петь песню под гитару с друзьями у костра.
И строить новый дом. И писать новую поэму.
Кормить с ладони лошадь и гладить кошку.
Качать на качелях дочь и дарить цветы женщине...
И жить.
...Она наконец смеётся. И я наконец целую её. Моя рука находит под блузкой её упругую грудь. И ладонь моя наполняется.
Я целую её. Мне хорошо. Как и ей. Нам хорошо вместе.
...Жить - это значит любить.