Смерти нет, есть жизнь, накачанная формалином.
Так чартер, летающий между Киевом и Берлином,
Несёт расплющенных птиц в клюве своём орлином.
Смерти нет, есть зашитый рот, приклеенные веки.
Целуют не человека, а кожу на человеке.
Всю бессердечность жертвы понимали ещё ацтеки.
Смерти нет. Есть скальпель брюшистый, игла "воробьиный клюв".
Потому что, если ты - глина, не выходи из глины.
Душа покидает тело, не выплатив ипотеки,
Просто оставив ключ.