Ты можешь исписать миллионы страниц.
Стихами, прозой и просто штрихами.
Ты можешь пытаться кого-то любить.
Или искать кого то годами.
Ты можешь швырять свой крик в пустоту.
Ракетой, нейтрино, воздушным шаром.
Пока ты случайно не встретишь ту,
Которая станет твоим пожаром.
Которая страсть превратит в вулкан.
Сметающий к черту кипящей лавой.
Ту, что пахнет нежней чем тюльпан,
Но так, что сердце: тук, тук... И встало...
И тут же забилось, гоняя кровь,
Толчками, рывками, рёбра ломая.
Что это? Думаешь просто любовь?
Не просто... Это всё что я знаю.