На пороге не была давно родном.
Тянет до безумия. Нет времени.
Я всё время задаю вопрос:
Так ли надо, правильно ли делаю?
Был один критерий - лишь душа.
Только вот молчит, осиротела.
Очень тяжело, увы, дышать.
В напряженье нервы до предела.
На висках туманом седина.
Прокралась, заметить не успела.
И теперь болею часто я.
И душа моя давно не пела.
Слишком много в ней живёт внутри.
Никому не нужно и не важно.
Там замок страдает на двери,
Охраняя храм земной отважно.
Очень редко я уже пишу.
Восемь строк, и нету сил, бросаю.
Я для мыслей слов не нахожу.
Не понять: за что переживаю.
Просто есть святые люди, дни.
Есть места родные и заветные.
Вяхири гнездятся, и поют где соловьи.
И изба не сильно-то приметная.
Есть такие души, что к душе
Тянутся вне всяческих событий.
Абсолютно счастье вообще
Было. Только больше не испить мне.
Нету смысла что-то говорить.
Нету смысла чувства не скрывать.
Хочется порою в голос выть
И всех к собственным чертям своим послать.
Нет теперь того, какой поймёт.
Нет того, кто просто так любил.
не живу - смотрю я лишь кино.
А сюжет так горестно уныл.
Хочется уйти, бежать, уплыть.
Хочется брести мне сквозь туман.
Нету больше счастья, чем любить,
Ровно, как и нет сильнее ран.