Ты снова начинаешь с центра поля,
Судьбе дал обыграть себя, простак.
Но как же так? – в тебе и сила воли,
И, вроде, профи в спринтерских делах.
Но – часто обернувшись в сладкой неге,
Как поздно понимаешь, что порой,
Не важен идеальный старт в забеге,
Когда не той ты побежал тропой.
Ты снова начинаешь с центра поля,
Наотмашь бьешь, надеясь на успех.
И по закону подлости лишь долей
Усилий не хватает самых тех.
Да разминувшись прямо рядом с целью,
Твой «файербол» удачи мимо врат!..
Напрасна мощь любых волшебных зелий,
Когда их применяешь наугад…
Ты снова начинаешь с центра поля,
Уже предусмотрителен и стар.
Ты зелен был и безнадежно молод,
Сейчас ты мудр и душевно слаб.
Ты бьешь прицельно по заветной цели,
Но это далеко не «файербол»,
И катится клубок твоих презрений,
К вратам зеленых и беспечных ног…
Ты хочешь докричаться – бесполезно,
Хмельная, одурманенная кровь,
Уму и сердцу потакает лестно,
И отнимает первую любовь.
Никто не в силах утаить наивность,
Вся прелесть парадокса такова:
Цена греха – всегда твоя невинность,
Цена почти ничтожного греха.