окно пронзил тупой иглой
замерзший луч дитя-рассвета,
не гаснет свет в душе поэта,
не находящего покой
из-за того, что этот стих
расплетен, как твоя коса
прикрывшая твои глаза
от мира и от нас двоих
и этот утренний чай света,
как свежесть аромата лета
как хрупкость солнечного дня
лишь для тебя и для меня
мы выпьем, нежась на постели
под менуэт вороней трели,
которая уже три дня
в окне сидит и ждет меня