Над лепестком раскрытой книги
Паришь, жемчужный мотылёк,
Вспенённых пачек шелест, шёлк,
Их крыльев голубые блики.
Глядишь на сумерки густые,
Не за окном – в саду теней.
Скрыт в книге тонкий мир идей –
Там танцовщицы голубые.
Мир иллюзорный красок чистых
Здесь, в повседневности цветёт,
Мечтой нездешнее зовёт,
Волнуясь пачкой серебристой.
Качнулись, уплывая будто,
Окно, картина, зеркала.
Где здесь реальность пролегла?
И запредельно ль то, что смутно?
Граница – в сердце человека,
И нет спасительней ковчега.
8/03/18