полусладкий полумёртвый запах прокуренной осени,
упакованный, тайно спрятанный,
все же ей на утро подаренный.
все изучены наклонения, лица, плоскости, измерения.
ухожу невпопад, возвращаюсь
и в итоге тяну только время.
люди в серых пальто озадачены:
для чего все сюжеты написаны,
где все главные роли заняты,
где актеры уже давно спились все,
где пускают по венам доли дней,
где когда-то кто-то влюблённым был,—
режиссура ментального порно.
все для нас. все на злобу дней.
сценаристов бездарная армия
тут замешана.
он сказал бы ей,
сколько раз просыпался в сомнении,
сколько было приступов гордости,
как хотел не друзьями быть,
каждый раз оскорбляя ту особь с ним.
для чего прикрываются розами?
для чего остаются с ненужными?
а бездарные декораторы
словно боги меняют здесь фоны,
и
снова запах прокуренной осени
до венца пронести должна она.
это все подразумевалось ведь
под предлогом их не свиданий,
лишь
итог подведём в конце мы
как
творцы, графоманы, писатели.
полумёртвый пепел сигары вновь
опалил их две вечные осени,
не общаются больше стихами,
а
за глаза посылают друг друга,
то есть, по хэппи энда законам,
посылают друг другу приветствия.