в окна мои беспощадно стучится память,
ломится, словно поехавший к черту невротик.
все, что уже давно начинало таять,
вводит мне в вены, как самый дурацкий наркотик.
бродит за мной повсюду, а я бы рада
слить её шлюхам и барменам в местном пабе.
как ни крути, а в горе - своя услада,
как ни крути, она велика в масштабе.
если бы эта память имела форму,
я бы своими руками её ломала.
мозг мой давно помешал романтизм и порно
и зачеркнул тихий мир, где я всласть летала.
если бы эта память имела запах,
я не снесла бы вкус табака с духами.
я безнадёжно верчусь в её серых лапах
и не могу, не хочу их назвать руками.
если бы эта память имела голос,
он бы и имя моё не озвучил даже.
средь жутко спутанных белых и чёрных полос
я эту память виню в беспринципной краже.
в окна забывшего вряд ли стучаться надо:
каждому собственный срок отведён, чтоб помнить,
каждому выделен личный кусочек ада.
только не каждый готов с этим сроком спорить.