Рыжая… серёжки – малахит…
Огненная нитка в поднебесье
бус ольховых...
Ничего не весят
по ветру летящие стихи…
Время очистительных костров,
солнечное золото в ладонях…
Счастьем обернётся иль бедою
поздняя осенняя любовь?
Милая...
Беспечная...
Моя...
Падают слова с небес прозрачных.
Сколько нам отпущено удачи
на коротком круге бытия?
Если загрустишь – то я умру,
если улыбнёшься – то воскресну.
Осень...
Нежность...
Ничего не весят
наши поцелуи на ветру.
-------------
Из цикла "Стихи Грустного Шута"