(миниатюра в диалоге)
Посвящаю моему лучшему другу, трамвайному кондуктору пятого маршрута, в свободное от исполнения кондукторской работы время - писателю земли русской, Гарьке Сэ (творческий псевдоним – Хрен Кукушкин)
- «В городе Джелдорске жил мальчик. Рос он болезненным и капризным. От него постоянно разило табаком и алкоголем повышенной крепости. В жутком страхе и наипротивнейшем мяукании при одном лишь его виде разбегались кошки, а собаки начинали выть и покрываться крупнопузырчатой дрожью. Звали мальчика Гарька…». Как тебе начало рассказа?
- Великолепно. Только почему мальчика звали именно как меня? Почему скажем не Шуриком? Или Петькой? Или Варфоломеем Себастьяновичем?
- А-а-а-а-а, в этом самый цимес! Рассказ-то биографический! То есть, имеющий под собой реальную подоплёку и реальных героев!
- Понятно. Тогда ответь мне на следующий вопрос: это когда же при моём проявлении разбегались кошки и начинали выть собаки?
- Ну-у-у… Художник имеет право на некоторую вольность изложения…
- Проще говоря, может соврать.
- Зачем же так прямолинейно… Это называется «художественный вымысел».
- А ещё это можно назвать гнусностью. Пидерасизьмом в чистом виде. Впрочем, ничего другого о тебя, как от создателя малых прозаических форм, ожидать и нельзя.
- Я попросил бы без амикошонства! Здесь могут быть дети!
- Кстати, про детство. А почему у тебя такой оригинальный псевдоним – Дядя Колбаса? Это что, вызов обществу? Дань моде? Жизненная позиция?
- У меня нет такого псевдонима. Можешь забрать его себе. И вообще, мне нечего скрывать. За псевдонимами прячутся только трусы. А я храбр как никто и как накой.
- Тебе легче. Ты – классик жанра. Мастер застывших форм. Знамя общества. А я кто?
- Кто?
- Никто. Пыль.
- Ну, зачем уж так уж… Мы же друзья… Может, по пивку?
- Мне твоё пивко уже во где! Ты же одним пивом не ограничиваешься! Причём выпиваешь совершенно без закуски – а это хамство по отношению к собственному организму.
- Да уж. Насчёт закусывания у тебя можно поучиться. Сожрал на именинах у Пронькиных в одно своё ненасытное едало таз винегрета (таз!), пять селёдок, полторы буханки хлеба, выпил три бидона компота (три!) – и в глазах никакого раскаяния! Никакого угрызнения наглости совести!
- Угрызения.
- Что?
- Угрызения. Без «эн» после «зэ». А ещё писателем себя называешь. Хотя какие писатели – такая сегодня и литература…