Судьба...
Во мгле - сплошь острые углы.
И, как витые буквы прописные,
На поперечном срезе этой мглы
"Отчётливеют" кольца возрастные.
Но на вопрос от потолочных плит,
Не спящих в ожидании рассвета:
"Ну, чтО у нас сегодня не болит?"
Во мне роится в качестве ответа:
ЕщЁ чего. Такая простота...
И голосом, уверенно-бодрящим,
Я им даю команду: "От винта!".
И тут же...
на корабль - вперёдсмотрящим...
10.03.2018.