Раморило светотени,набросал художник с лени.
Девять жизней с тонким стеблем умирают на воде.
Априори видеть это,мил тюльпан,но в поле с ветром,
Мил и красен, краской крашен солнца беглого в ладье..
Будь неладен быт и не быт ,быль и небыль остуди,
Становлюсь ли я тюльпаном, мирным якорем стаканным,
Мирным парусом домашним и усладою для глаз...
А потом мелькну вчерашне на холсте у богомаза,
Улетучась ,не воскресну растворясь как белый газ...