Теперь ты знаешь, почему я не пишу,
И не в радости ведь дело.
Я как плешивый пёс живу,
Проводник Его моё тело.
Устал, как Маяковский всё решу.
У поэта непосильное ремесло.
На улице весна и мир весь оживает,
А я в муках тихосложения погибаю.
И всё кругом тоску мне навевает,
Не живу, а изнутри сгораю,
И боль неведомая терзает
Словами, измученную душу мою.
Убежать, спрятаться, всё бросить,
Туда где мир замкнётся лишь на мне.
И в волосах седая проседь
Говорит о поэта нелегкой судьбе.
Хочу покоя и тебя одну любить.
Я вижу мои стихи не по силам тебе.
Но я пишу,
Меня не остановить.
Я убиваю тишину
И клянусь тебя любить.
Уже эту весну
Нам не забыть.