А воздух пахнет кладбищем...
Я тычу пальцем в небо,
где пыльные чумные облака
плывут, не двигаясь, на север,
и на обглоданных руках
несу я солнце к западу с востока,
а руки, словно небо, холодны.
И чёрные стада не знают срока,
в который им пристать на берегу
чужого моря, и зелёный воздух
качается в заплаканном мозгу,
и новый ветер - тот же, что тогда же -
кусает щёки, гонит по песку
телёнка призрачной русалки.
Я тычу пальцем в небо, и могу
проделать в нём дыру, похитить звёзды -
и если проглотить их, может, свет
прорежет погребальный воздух,
где никакого Бога нет.