Она...
Мягче песка и нежнее могилы.
Её вечный смотритель остужен, притих.
Я впускал её в вены жгучей белою нитью,
И она забирала то, что было моим.
Ликовала, смеялась, -победившая взглядом-
И кривыми зубами грызла сердце моё.
Ну а я упивался её женственным жалом,
Что ранить меня до нерва смогло.
И она улетела слепой спелой тенью,
Как всегда оставляя меня "на потом" .
Я искал её в буддах, молчаливых иконах,
Стирая их лица и рисуя её.
Но не возвращалась и не приходила,
Как будто забыла дорогу домой...
Она...
Была.