Прости, что перестала писать стихи,
Бессмысленно рифмуя строчки.
Забыла, как пахнут твои духи,
И наконец-то расставила точки.
Прости, что разучилась мечтать,
Рисуя тебя в каждой мысли новой,
И устала тобой терзать
Свою душу в половине второго.
Прости, что с трудом скрываю слабость,
Стыдясь нахлынувших слёз.
Всё ещё тошнит от вечной жалости
Больше, чем от уже привычных колёс.
Прости, что больше не болит в груди,
Когда ты объявляешься.
Я не люблю, но всё ещё помню,
Прости,
Пожалуйста.