Давно забыты эти годы, коллеги и учителя
с беспечной юности, работы - ваш дом теперь – сыра земля.
Окраина, и наш посёлок в пределах городской черты,
куда был путь сонлив и долог, порой мне снова снишься ты.
Цеха огромного завода, жар огнедышащий в печи,
и пусть любая непогода – ночь самолётами звучит.
Форсаж включается на взлёте, а весь посёлок мирно спит,
устали люди на работе, и ночь их сон в себе хранит…
Мы вместе ехали с работы троллейбусом, шестой маршрут,
на ось колёс мотали годы, был слева – лес, а справа – пруд.
Мы были молоды, и, значит, наш путь прозрачен был и чист.
Он программировал удачу, ведь он был классный программист.
Он посвящал меня в святое, пока на заднем колесе
тряслись мы с ним, нас было двое таких, какие там не все.
Он выходил немного раньше, в моё сознанье образ врос -
в нём не было ни капли фальши, он для меня был как Христос.
Промчались годы, километры, в висках прибавилось седин,
по свету нас носили ветры, никто не знал, что впереди.
Ушли до срока те, кто жизни себя отдали навсегда,
над кем теперь ночная виснет одна горящая звезда.
Сгорели списки погребённых, конторе нечего сказать! -
где холм и дом уединённый, где с фотографии глаза
на вас смотрели бы печально? - Никто не скажет, как ни злись.
Приют последний стал их тайной, но явью их осталась жизнь…
Над их могилами форсажи: посадка, взлёт, крутой вираж.
Всё как тогда, всё, в общем, так же: завод и пруд, посёлок наш.
И так же катится вдоль пруда троллейбуса шестой маршрут,
и солнце вновь разбудит утро, и вновь в почёте будет труд.
Вдруг на просторах Интернета -, не может быть! как будто сон!
- его стихи, он стал поэтом, он жив! я счастлив – это он.
Историю о нём поведал, так было. Может быть, со мной.
Шестым маршрутом снова еду я с ним в троллейбусе домой…