Разлука - это не просто кредо,
Не просто слёзы, но долгий путь.
А есть ли смысл, когда ты предан?
Когда от боли сдавило грудь?
В квартирах тесных тоскуют люди
И каждый носит тяжёлый груз:
Художник бродит по залам студий,
Он пишет ночью портреты муз.
Весёлый клоун - работник цирка,
Под маской прячет душевный крик,
Стараясь всё же смешливо фыркать
Над болью острой. Так каждый миг.
Невзрачный кто-то с разбитым сердцем,
А рядом мальчик. Он тушит свет.
Из плена жизни не может деться
Забытый лирик в морщинах лет.
Десятки женщин - и дети с ними,
Но эти чаще спокойно спят.
На время дрёма заботы снимет,
Укроет тенью до самых пят.
Однако, утром их давит ноша
Сильнее. Плачут, толкают речь.
И каждый предан. И каждый брошен.
А игры быта не стоят свеч.
Разлука - это не личный выбор,
Но если в спину вонзится нож -
Не станет сердце холодной глыбой,
А примет с болью и эту дрожь.