Стою на пороге любимого дома,
Тут с детства мне каждая нитка знакома …
Портьеры с лугами живых алых маков,
Две кружки для пива с рисунками раков,
Лиса с петухом на картине в прихожей,
И чайник на бабку Матрёну похожий,
Алёнушка с зеркальцем в старом серванте,
Олени с кистями лежат на диване …
Здесь запах витает сирени и вишни,
И радио «Юность» мурлычет чуть слышно,
Поёт Окуджава о Старом Арбате,
И кажется, завтра у папы зарплата,
Нас вечером ждёт килограмм Каракумок,
А может, он купит мне новую сумку …
На полках витает здесь призрак Ассоли,
В углу босоножки лежат в антресоли,
За шкафом лохмотья висят старых мантий …
Вселился в меня вдруг внезапно романтик …
Здесь три мушкетёра когда-то сражались,
Страницы сражений чуть-чуть потрепались ...
Наташа Ростова здесь в вальсе кружилась ...
Безоблачность снов тут навек поселилась ...
Как хочется в детстве ещё задержаться …
Но утро торопит … Пора просыпаться …
Март 2018.