Треск скорлупки - родной мирок.
Сны приходят, и те - не те.
Паутина чужих дорог,
кандалы не своих идей...
По глотку - из болот вода,
да сперва оторвут талон.
Сгнившей петелькой горизонт,
милость: сможешь порвать, а там...
Разглядев, как изранен луг,
виновато дрожит с утра
месяц - сломанный небом лук:
- В битвах звания нет у трав.
Из подвалов за чистый вид,
из палат - за пятьсот заплат
гонят. Разве что от любви,
нутряного её тепла -
никуда.
Наизнанку жизнь,
чтобы каждому - как себе:
золотые запасы жил,
голубой потолок небес...