Я говорю, а на месте слов остаются воронки.
Мир - всего лишь мальчишка, курящий у бензоколонки,
единственный, кто еще слушает и молчит,
о том, что я - самый несовершенный вид
в любом царстве, отделе, порядке, семействе, роде;
лишняя карта в затертой до дыр колоде,
и настолько ничей - что степени такой нет.
В прошлой жизни я был одной из плохих примет,
и при виде меня крестились, плевали через плечо...
Только море внутри меня так отчаянно горячо;
старый маяк, птицы с сизыми крыльями и тишина
заслоняет собой все зло, что было сказано для
(чьей-то выгоды или просто забавы ради).
Посмотри, за морем - одна из пышных усадеб,
все яблони там выцветают в наши сердца.
И только приветствия слышно у старенького крыльца:
никто не расходится, для прощания нет такой фразы.
Наши руки бы тоже не разомкнулись вообще ни разу
за все время, что существует Вселенная...
Мальчик улыбается и докуривает так степенно,
словно правда видит все это.
Следом смех его сходит бурной лавиной -
сад разломан, и дом покинут,
а я бегу по периметру этой картины
от края до края.
Ладонь твоя все призрачнее, мое море, -
и скоро совсем растает.