Стихи не пишутся. Весна.
Ещё скворешни не писклявы,
И луч натянут как блесна,
Удя светило из канавы,
Или слова из горла - ком
В нём, будто кум тетрадной кляксы,
Фундамент под пустой мой дом.
Стихов там нет, одни авансы
На то, что сбудется весной,
Стихийней чувств у водопоя.
Бдит мой лирический герой,
Где небесам вода по пояс.
Рифмуя нашу близь и высь,
Стихи нахлынут водостоком.
Им дирижируй, вербы кисть,
Ведь рифма может стать пророком.