В квартире с желтым абажуром
дней корешки сидят по полкам.
Там наши сны еще дежурят,
и патефонною иголкой
скребет по памяти луч света –
выхватывает чьи-то лица.
Но вспоминаешь – больше нет их.
Но понимаешь – это снится.
В квартире с желтым абажуром
на стеллажах хранится лето -
под паутиною ажурной,
колючим старым пледом в клетку.
Там мы рисуем стенгазеты,
и в домино играем вместе.
Да ненароком все глазеем
на наших будущих невест мы.
В квартире с желтым абажуром
мы ищем смысл жизни годный.
И мандариновых кожурок
вдыхаем запах новогодний.
Там нам светло, и там так ясно,
и любим мы не вновь - впервые.
И свет горит, горит - не гаснет,
и дед с отцом – еще живые.
И абажур тот мандарином
висит на ветке хрупкой грусти.
И свет, который нам дарил, он
вот-вот, как будто дух, испустит.
И свет дрожит в дверном проеме -
его с собою не забрать нам.
Ведь мы живем в другом районе,
и не вернуться нам обратно.