Под тенью осеннего сада,
где пахнет грибною прелью,
порхала она на пуантах
под звуки струны менестреля.
Кружила, как листик с клёна,
как спица над вязью кружев.
Играл менестрель упоённо.
Он стар. Он устал. Он простужен.
Он знал, что нет Эвридики,
которой он станет Орфеем,
а есть лишь лунные блики
на крыльях садовой феи,
что больше вопросов не будет
для сотни глупых ответов,
что скоро его забудут,
как позапрошлое лето.
Возможно, ему и приснились
опала, изгнанье, усталость,
деревья, промозглая стылость
и этот чарующий танец.
2018