Улочки Альфамы

Дмитрия
    Я так устроена, что каждое слово, тем более незнакомое, пробую на вкус.             
     Фонетический букет, звучание уже рождают ассоциации, за которыми легко увидеть историю, дописать картину.
      Альфама рифмовалась в моем сознании с амальгамой, нотами «доремифа-соль», словом «хрусталь», и дальше - с серебром, музыкой, хрупкостью, прозрачностью, честностью...
Альфама - это улочки старого города в Лиссабоне. Они берут своё начало у реки Тежу и поднимаются к Собору Святого Георгия. Большую часть своей истории Альфама принадлежала беднякам, простолюдинам, хотя когда-то здесь проживала и знать. Улочки вымощены булыжником, и в каких-то местах переходят в лестницы. Путеводители призывают найти самую узкую улицу...
     Но, пока ты ходишь там, ты находишь нечто другое. Альфама, как это ни парадоксально, красива своей некрасивостью, неубранностью и местами нищетой. Но что доказывать и ( главное - кому?) этим домам, выросшим на скалах и устоявшим в страшном землетрясении 1755 года, видевшим и роскошь и богатство живущей здесь некогда знати и отчаяние и бедствование простых людей?
    Альфама - это место силы. Потому что здесь нет ничего наносного, придуманного, подсмотренного. Наоборот, это ты идёшь и все время подсматриваешь эту жизнь, прекрасную в своей простоте. Вот кошка выглянула на балкон и охотится за птицей. Вот соседки переговариваются, стоя на балконах напротив друг друга, их лица в полуметре. Вот одна женщина спускает другой на веревочке пакет с кошельком, и та идёт в магазин. Вот сидят старики , а рядом на трехколёсном велосипеде катается мальчуган. Вот маленькие двери, меньше человеческого роста, и ты думаешь, как в них входят и выходят. Вот сохнет на верёвках бельё, вывешенное перед окнами или протянутое, как флажки в новогоднем украшении от одной стороны улицы до другой. И ты, как в какой-то невообразимой сказке, вдруг случившейся со взрослым человеком, представляешь эти трусы, носки и майки флагами кораблей. Вот маленькие траттории, как будто игрушечные, в которых жарят сардины и осьминогов, но побеждает всех - бакаляу ( по-нашему - треска). Стены тратторий украшены замысловатыми и незамысловатыми картинками, и обязательно звучит фаду. Жареная рыба и бокал тягучего красного портвейна, многоголосие сидящих рядом, снующие официанты, коих всего два( похоже, отец и сын), музыка  фаду, лучи солнца, проникающие внутрь,  - вот, собственно, и все, что нужно для того, чтобы жизнь твоя,  стремительно проносящаяся, вдруг замедлила свой бег и отдала бы тебе тебя - маленького человека, робкого, любящего, верящего, сохранившего в себе ребёнка, который умеет мечтать и придумывать свои сказки...
И рядом течёт Тежу, переливаясь серебром и отдавая свои воды Антлантике... И по небу плывут белые облака... И все соединяется и объединяется, чтобы быть. Быть красивым и необходимым.