Поэт – такой же человек,
Ругаться тоже он хотит,
Он хомо, людь, не бес, не Шрек,
И чё такого, шо пиит?
В душе клокочет ураган,
А в пятках зуд, нетерпелив
Поэт, ему дар божий дан,
Такой вот творческий надрыв.
В носках разодранных сидит,
Ну всё-равно что босиком.
Порою оченно сердит,
С терминологией знаком.
И рад бы прямо, сгоряча,
Но струи нежные звучат.
Нельзя ему рубить сплеча,
Ведь слух у муз замысловат.
Ещё обидятся, поди,
Но тоже ведь не без греха.
Фильтруй базар, пыл охлади,
А то сорвётся с языка...