Не понять мне умом почему
свою жизнь, как хрустальную вазу,
что подарена сто лет тому...,
и бельмом уже стала для глаза, -
почему так лелею её,
от невзгод и от бед сберегая,
и нужна мне как нечто своё,
как подарок, как вещь дорогая,
как за прошлые службы медаль:
пользы – ноль, а расстаться с ней жаль.
А ведь было же время когда,
напролом, головою рискуя,
лез вперед, бесшабашен, удал,
свято веря – сто лет проживу я...
И недаром так тянет побыть
в жизни той, где отвага и удаль...
Только... блажь это - дважды прожить.
Жизнь не роль... да и силы на убыль.
Не вернуть всё – как было тогда!
Тяжким грузом вериги – года...