Наверное, к морю бегут всякий раз по весне
Ручьи, растекаясь волнАми по белому свету.
Торопятся мир обойти, всё найти, всё успеть,
Рассыпаться чистыми брызгами, свежему ветру
Напеть сотни песен, шуметь и вовсю бликовать
Улыбками солнца, тепла, и излишне пространно
Последним туманом тихонько – чуть слышно! – шептать.
И к морю бежать. Всё бежать и бежать неустанно…