Это не злободневное,
Не содержит в себе Вечных Вопросов.
И героев любого времени
Не имеет....
Вот стоят они на крыльце.
Ее Ноги босы.
Расплетенные рыжие косы
Треплет прохладный ветер.
У него голова трещит,
Воздух не достигает легких.
Она ждет.
Словно персонажи легенды про вавилонскую башню.
Стоят, как каменные, жрут друг друга взглядами.
Оба ни черта не понимают.
Оба устали.
Еще бы, три ночи не спали,
И все таращатся, будто не виделись раньше.
А она все ждет.
Смотрит прямо в него и чуть сквозь.
Ему будто не жаль, что все так.
Что дальше идти им врозь.
Он пробормочет тихо: "Пока." Вскользь.
Она в отчаянии ответит: "Дурак."
Подавит в себе гнев и злость.
Он расправит плечи, застегнет пальто.
Каким неловким молчанием
Все что было у них омрачено.
Всю ночь трепались,
Ничего не поняли,
Не разобрались.
Она ждет.
Он поймет, она верит.
Он не может оставить все, что было.
Тоска взор серым стелет.
Неужели в нем все остыло?
А он?
Познакомился с ее девяносто девятью насекомыми
И все уже остатараканило, к сведению.
Нет покоя ни на работе, не в доме.
Будто не любят, а хлещут плетью.
Картина маслом, замершая в вечности.
Здесь нет героев
И злодеям места нет.
Просто легенда покрытая плесенью.
О вавилонской башне
И недостижимой конечности.
Уйдет.
Едва обернувшись.