Я не хочу искать никого получше.
Мудрого, доброго, верного -
нахер их.
Я не хочу просыпаться в руках чужих.
Только его.
Родного и настоящего.
Я запираюсь в гробике одиночества -
я забиваю гвозди
безжалостно,
с дикой силищей.
Вечны стигматы в душе,
их невозможно вылечить.
И врачевать их,
признаюсь,
совсем не хочется.
Только бы замолчать, исчезнуть, камнем на дно
пойти, или
лисицей раненной шкериться по лесам.
Чтобы чужие, едкие голоса
не ковыряли во мне дыру,
не искали совести.
Я же мертва заранее.
Я дышу
плотью пустой,
стареющей ото дня.
Время, сотри меня,
пожалей меня.
Я истекаю кровью,
когда я о нём
пишу.