Вновь и вновь стихи читаю,
Эти строки давних лет.
Я,как книгу,жизнь листаю...
Для кого писал поэт?
Узнаю свое я детство,
Юность тоже узнаю...
Где он взял такое средство,
Описать всю жизнь мою?
Я как будто ощущаю
Запах Родины моей,
И когда стихи читаю,
Я лечу, лечу над ней...
Словно небо стало выше,
Соловьи нежней поют...
Только аисты на крыше,
Как и прежде, гнезда вьют.
Чётко вижу: нас встречают
Мама с папой,как тогда...
Только годы тают, тают,
Убегают, как вода.
Ты,поэт,решил задачу,
Нет ведь дыма без огня...
Если я смеюсь и плачу,
Значит, строки для меня!