Ответов не будет. Не здесь. Не потом.
Останутся только вопросы,
Как рыба, по-глупому хлопая ртом,
Отловлена в море матросом,
Пытаешься что-то сказать. Или спеть.
Но воздух уже через жабры.
Проклятая частая частная сеть,
Ей тянут и трусов, и храбрых.
Ни звука, идут пузырями слова,
Взрываясь в ничто по дороге.
Цунами от них разнесёт острова,
Которых хватает у Б-га.