Не поёшь, позабыв мелодию,
А просто мурлычешь на ухо
О том, что мы счастливы вроде бы
И ты не умрешь в Елабуге.
О том, что весна - священное,
Задумана Богом осенью,
Когда всё, почти что тленное.
Но небо, с холодной просинью,
Захватано пальцами жирными.
И пахнут разлукой наледи.
Накормят пятью просвирами
И выставят грешных на люди.
Не спи. Эти сны - иллюзии,
Того, что живем мы правильно,
Но мучат меня контузии
От войн моих, без названия.