Февраль остался. С мартом пьёт на посошок. Всем надоел, торчит в прихожей, ищет шапку. Ему суют ботинки, он всё в тапках, вправляет развязавшийся шнурок.
Зима опять рассыпала муку. Не кухня, а пекарня, слава богу, метели собираются в дорогу, глядишь, её захватят. На чеку
Ждёт солнце, тесновато жить в чулане, пальто продралось на локтях да виден пуп. Хозяин дома только с виду прост и глуп, он в предвкушеньи, прячет козыри в кармане.
Но вот зашла, взгляд вроде ласков, но суров. Открыла окна, распахнула солнцу двери. Игра окончена. Зима расплакалась в капели, весна впустила в опустевший дом скворцов.