Девять белых тюльпанов на скромном уютном холсте.
На стене среди гордых, цветастых и броских пейзажей,
что висели, теснясь, позабыв о своей красоте,
о восторгах былых и о прошлом больном эпатаже.
Девять белых тюльпанов, что собраны в тихий букет.
Память теплого дня и любви, что ушла безвозвратно.
Память солнечных слов и задумчивых прожитых лет,
вспоминать о которых душе сиротливой отрадно.
Девять белых тюльпанов, написанных доброй рукой,
нежных, тонких, теперь навсегда молодых и прекрасных.
Излучающих кроткий, целебный и нежный покой.
И проживших судьбу, что до боли кратка, не напрасно.
Девять белых тюльпанов на скромном уютном холсте.
Засмотревшись на них, изболевшее сердце стихает,
отдаваясь летящей, застенчивой, зыбкой мечте.
И о ней говорит еле слышно простыми стихами.