Поэты, знаешь, матерятся.
Бьёт пульс, и часто не туда.
Капризна Муза, тоже цаца,
Надула губки... Ерунда.
Поэтам надо выражаться,
Неизлияемое слить,
По клаве неустанно клацать,
Не жрать, не спать, не с...ать, не пить.
Чтоб нерв не задавил галерой,
Виски не стиснуло венком
Лавровым (листик нужен в меру),
ПисАть попробуй... кипятком.
Кромсать, рубить, швыряться рифмой,
Хитон на музе изорвать,
Под лиру (где нет места грифу)
Канкан на столике сплясать!
. . . . .
От куртуазных выражений,
От «дивных» и «волшебных» «струй»
Так хочется уйти в забвенье,
И на заборе выжечь – «...».