Так устал от людей, так устал от всего,
От когда-то любимой работы,
И сегодня совсем не хочу ничего,
Надеваю лишь старые боты.
Отправляюсь туда, где когда-то я рос,
В те места, что мне с детства знакомы,
Где взрослел я под шелестом белых берёз
У стогов из пшеничной соломы.
И бреду в тишине по родимым лесам,
В старомодной и мятой одежде,
И дорогу себе выбираю я сам,
Все внутри замирает в надежде.
Вот он лес, вот река, вот дороги изгиб,
Березняк, за которым болото,
Легкий шёпот листвы и цветение лип,
И как будто зовёт меня кто-то.
Расступается лес, вот ромашковый луг,
Так картинка мне эта знакома,
Он мне словно родной, он как будто бы друг,
Я как будто у бабушки дома.
И на этот звенящий, нескошенный луг,
Я ложусь на душистые травы,
И тогда в тишине оглядевшись вокруг,
Сознаю, как писатели правы.
Я увидел тот луг, как из книги сюжет,
Что белеет на нем одуванчик,
Эта сцена давно уже прожитых лет-
Рядом с бабушкой маленький мальчик.
Собирают они подорожника цвет,
И поёт она внуку частушки,
Помогая , несёт он с травою пакет,
Слышу смех пацана-хохотушки.
Как же счастливы с бабушкой были вдвоём,
Ясно вижу из детства картинку,
Как на этом лугу мы частушки поём
И бабули цветную косынку.
Это было давно, лет уж тридцать прошло,
Вырос этот кудрявенький мальчик,
На лугу же цветочное море взошло,
И как прежде растет одуванчик.
Мутным взглядом я в чистое небо смотрю,
Вспоминаются детские грёзы,
Только что-то тихонько щекочет ноздрю...
По щекам моим катятся слёзы.
13 марта 2018