Когда не спасает любовь, не идёт строка,
хромает здоровье, не лечит литература,
я достаю из шкафчика мотылька
и делаю ему кесарево. Вот дура.
Хирургом куда мне когда-то себя называть!
Работником морга скорее, но тоже мимо.
У мотылька та-ки-е большие глаза, такие стеклянные, как же они красивы!
Ему не больно. Он умер уже давно. Его детишки не молят меня о пощаде.
Как здорово, когда всё уже ре-ше-но, и каждому за щеку выдали сахар в яде.
Я им завидую, сказочным мотылькам, когда-то на свет прилетевшим сюда из прихожей.
У меня ни-кто не выживает в свои года.
Ну что же ты смотришь? Летишь на мой свет, прохожий?