В давно забытой мастерской,
В час одинокий и пустой,
Стоял мольберт и стул простой,
Где художник обретал покой.
Ведомый, далекой звездой,
Необузданный по нраву,
Всю жизнь он гнался за мечтой:
Иметь в кругах почет и славу.
С восходом солнца, поутру,
Писал под соловьиной трелью
Картину, яркой акварелью,
Что хранил в этюднике, в углу.
Летними вечерами, на закате,
Сидел подолгу в темноте.
Растворившись в тишине,
Погружался в думы о судьбе.
Лишь тень бежала по пятам,
Без устали, вращая жизни колесо.
Он верил с детства чудесам,
Упоенный работой Писсарро.
Пусть не картины Ван Гога,
Не Тициана, не Пикассо.
А обычные дома, сады, природа,
Где сердце бьётся в унисон.
13.03.2018 г.