Не встречаются души поэтов.
Каждый мир наполнен собой.
Если кажутся чувства где-то,
То они только с тоской.
И не пряди любимых в руки,
А перо и грусть за спиной.
Если пишет, то пишет со скуки,
Видя облик полночный свой.
И не спросят они друг у друга:
Как живёшь ты и где твой свет?
И возникнут из ниоткуда
И уйдут, никого где нет.
Души так высоко летают
И не встретившись между собой,
В облаках налетавшись, знают,
Что когда-то вернуться домой.
Ну а дома что за свиданье:
Помолчим, погрустим и в путь?
Ведь поэтов души в сознанье,
Что не встретившись можно взгрустнуть.
И летают поэтов души,
Не найдя ни себя ни других.
Как шестая часть сущей суши,
Водным миром себя окропив.
За горами ли, за мирами,
Где поэтов души живут,
Они видят мир к верху ногами
И друг друга вряд ли найдут…