Я бегу, как тысячи лет назад убегали предки
от беды под крылом у неба в обнимку с ветром,
но сверкал в их глазах огонь и струились реки,
и скрипел под ногами песок , по которому я бегу.
Так удар вырывает из камня искру, из сердца рык.
Все пути упираются в горизонт, куда бы они не вели.
Этот мир умещается у тебя в ладонях, а мне велик,
и не вынырнуть мне из этой тоски никуда.
Я, как рыба, хватаю губами воздух, дрожа на донке.
Распускаю и снова плету узоры из нитей тонких.
Видишь, как поцелуи ветров холодных
превращают в пыль эту глыбу?