Исписался поэт до кромки...
Рифмы, строки в немых ладах.
И бумага-то ждёт в потёмках,
И на слоге-то "ох" без "ах".
Вдохновение бродит где-то,
Томно прячась в седой туман...
И без света душа поэта,
И впридачу - пустой карман.
Душу тянет безумно к строкам,
Жизнь диктует свои права...
И вихляет душа к упрёкам,
И не может найти слова.
Отдышаться немножко надо,
ГрУсти много, а я дышу...
И, под жизни суровым взглядом,
Не заметил, что стих пишу.