Вечера.. Они так пропитаны одиночеством и уже надоевшим чаем..
Я давно ни по кому не скучаю... Ведь однажды мне запретили скучать..
Хочется знать откуда тянутся эти костлявые руки, что так крепко держат меня за сердце?!
Хочешь знать? Врач сказал, что у меня на сердце уже не один рубец... Но возможно, мое сердце- это худщее из сердец? Возможно, что его в принципе не предназначили для работы? Но это меньшая из моих забот...
Я поделюсь с тобой тайной- я не Кот. Да и не волк, и даже не пес... Все многочисленные вёсны сходят на нет без меня. Я забываю тебя... Я забываю Кто я- без тебя.. Но... Ведь это моя колея? Раз я по ней вынужденно иду весь свой Путь?!
Это Жуть... Вечера... Мои вечера сделаны из колотого глыбами льда и тонн воска, что сгорает так быстро, что не успеваешь понять- стоит ли еще кого-нибудь Ждать? Когда-нибудь звать кого-то?
Я вновь берусь за работу.. Сжимаю в тонких холодеющих пальцах-кисть номером шесть. И пишу свою жизнь- как есть, на холсте многослойным маслом..
И мечтаю- а вот если бы?
Но наступает утро, а я в кресле снова не сомкнув глаз всю ночь...
Мы не увидимся точно... Потому что мне уже стало это не нужно..
Потому что я слишком контужена. Помнишь? Я- пес на перебитых лапах.
Или.. Скорее даже больной на эскалаторе, в метро на заброшенной ветке...
И пусть будешь ты где-то... Я давно не скучаю.. Ведь однажды, ты запретил мне скучать...