Щуплыми, бледными пальцами листать чистые страницы.
Эти буквы кричат громче, чем лошади казачьей станицы.
Поэзия вводит в свой, особый экстаз.
Вгоняю в вены отрывки чернильных фраз.
И если стихи-наркотики, то, мама, я-наркоман.
Я подвластен, увы, не себе, а поэзии Богам.
Я гуляю в лесу из строчек, а вместо листьев-буквы.
И какая-то птица с дерева мне прокричит "Беги отсюда!".
Потому что чья-то боль станет роднее своей.
И твой лик растворится в мутной, холодной воде.