В тот февраль вдвоём бродили – стыли под луной.
Сосны на пути вздыхали, глядя вслед, иглой.
Погасив созвездия, луна блистала. С нас
не сводила ни на миг печальных глаз.
Забывали обо всём, гуляя допоздна.
Снег скрипел – снег зиму славил, а у нас – весна.
Только та, что нам светила, знала наперёд:
и от этих счастье колобком уйдёт.
Говорили о пустяшном, руки не сплели:
для сближения суровы нравом феврали.
Не открылись: отыскать слов нужных не смогли;
разминулись точно в море корабли.
Не по сердцу получилось. И не по уму.
Почему так глупо грустно вышло – не пойму...
Об утраченных любовях слышано – не счесть.
Отовсюду мантрой: счастья нет! Не здесь!
Несчастливых – сонмы в толстых книгах и в кино.
А счастливыми не учат быть.
Нигде.
Никто.