Весна стихоплётам не постная пища,
Она для «души» - полноценный обед.
Хочу написать, словно классики пишут
(Вернее, писали и Тютчев, и Фет),
На чистой бумаге без умысла злого,
Оттенки и смыслы погуще смешав.
Так веет простое и ёмкое слово,
Как ветер степной с ароматами трав.
Рискуя рассудком, теряя здоровье,
Пииты поют о броженьи в крови.
Стишки, как вампиры, питаются кровью –
Вскормил, записал, а листочек... порви!
Предлоги, глаголы, тире, многоточья...
Верни-ка их ветру и талой воде.
Пускай разлетаются жалкие клочья,
Посланцы страны под названьем «НИГДЕ»!