Никто не виноват, что музыка умолкла,
Безмолвие царит, укутавшись платком.
Лишь прошлого следы царапает иголка,
Тоскует черный диск о чем-то о своем.
Никто не виноват, что ночь сгребает ноты,
На звездные шипы нанизывает их.
Для песен расписных не хватит позолоты,
И ветер за окном на удивленье тих.