Твое имя цвета вишни,
С запахом несбывшихся надежд,
И ветер рьяно свищет,
Застрявши где-то между,
Под одежду пускает пальцы,
Пробирая до костей,
И в безумном, быстром танце:
Лишь движение кистей,
Как биение сердца,
Два бледных лица,
Мечутся с места на место,
Не найдя себе конца,
Увядаю постепенно,
Как это делают цветы,
Я прячу свое тело в стены,
Ведь "счастлив каждый, но не ты".
И вишни нет в твоём имени,
И на "Вы" уже нет обращения,
Я помню тебя, моя милая,
И прошу у тебя прощения.