осень растопчет окурки,
в лёгкие туфли обута.
выплывут чёрные куртки,
подкараулит простуда.
куртки плывут ниоткуда
и, торопясь, уплывают
в серый асфальт - вот причуда!
кажется, так не бывает.
рядом какой-то зануда,
как "Отче наш", повторяет:
"дёшево! сумки, посуда..."
и, отвернувшись, зевает.
Моцарт играет и "Мурка".
нет ни покоя, ни денег...
кто Вы, о Чёрная Куртка?
Пушкин ли Вы - или Дельвиг?